Francisco López Merino, En la mañana buscó la noche

TONO MENOR, 1923

Madre: te dedico este libro íntimo

EL ALMA SE ME LLENA DE ESTRELLAS

A Luis Mallol

El alma se me llena de estrellas cuando pienso
que moriré. Imagino espirales de incienso
decorando la caja mortuoria; luego el canto
triste de las campanas.  (Igual que en viernes santo
llorarán las campanas porque yo fui creyente,
porque yo hablé de Cristo melancólicamente.)
Después, ese silencio divino que buscaba
día a día en la vida, pero que no encontraba.
Después, la paz profunda.
          Y al poco tiempo, acaso,
se esfumarán mis ojos en el pálido ocaso
del recuerdo... Y entonces el compañero amado
dirá que fui una llama de luz que se ha apagado.
Y la amiga lejana de mis días adversos
abrirá el cofrecillo lírico de los versos
y volcará las hojas pálidas de las rosas
que yo gusté ofrendarle en las tardes hermosas.
Mientras tanto la muerte no llega...
          Pienso en ella
y en mi alma florece de emoción una estrella.

LA EMOCIÓN DEL SILENCIO

“esta es la hora en que todos los enfermos se agravan”,

Charles Baudelaire. Las flores del mal.

En los largos crepúsculos profundos

poblados de un recóndito silencio,

recuerdo el verso aquel que me emociona:

la hora en que se agravan los enfermos...

Pienso que un alma análoga a la mía

acaso ha penetrado al reino eterno

en esa hora ínfima y doliente

en que se agravan todos los enfermos...

¿Amigo, tú no sientes la tristeza

que desciende en la hora del silencio?

¿No sientes cómo tu alma también gime

cuando se agravan todos los enfermos...?

LÁMPARA

Lámpara: en tu regazo se ampararon

los seres que no están en torno nuestro,

los seres que partieron para siempre

callados y serenos…

Al lado tuyo hilaron cosas suaves

y escucharon las voces del silencio,

las voces inefables que descienden

en las noches de invierno.

Este fulgor que ahora nos envuelve

–fulgor inmaculado como un sueño–

también rozó las frentes pensativas

de los seres queridos que partieron.

DE VIAJE

Un niño, frente a mí, va mirando el paisaje;
sus ojillos descubren las flores campesinas
y como el tren se lanza por valles y colinas
este niño se llena de emoción en el viaje.
Silabea palabras que apenas oigo, asombra
esa mirada suya penetrante y tranquila,
se dijera que ansía que su clara pupila
aprisione los bellos pormenores que nombra…

Los demás, abstraídos, el paisaje olvidamos.
El pensamiento nuestro cesa de hilar, reposa...
Yo me he dicho ante el niño que admira el cielo rosa:
él es el más poeta de los que aquí viajamos.

LAS TARDES, 1927

MIS PRIMAS, LOS DOMINGOS...

Mis primas, los domingos, vienen a cortar rosas
y a pedirme algún libro de versos en francés.
Caminan sobre el césped del jardín, cortan flores,
y se van de la mano de Musset o Samain.

Aman las frases bellas y las mañanas claras.
Una estatua impasible las puede conmover.
Esperan la llegada de las tardes de otoño
porque, tras los cristales, todo de oro se ve...

Y vienen los domingos a cortar rosas… Saben
que el eco de sus voces para mí grato es.
Entre las hojas quedan sus risas armoniosas;
ellas seguramente se ríen sin saber.

Mis primas, cuando llueve, no vienen. Dulcemente
aparto los capullos que el viento hará caer;
hago un ramo con ellos y pongo bajo el ramo
un volumen de versos de Musset o Samain.

LAS NUBES *

Acaso tengan alma pero no tienen voz.

Sueñan en el silencio luminoso del cielo.

Las nubes son las aves fantásticas de Dios

que ante la noche tienden un invisible vuelo.

En los largos crepúsculos se hacen más transparentes:

lienzos de seda tenue frágiles de quebrar.

En la tierra descansan en remansos y fuentes

que del cielo reciben la paz especular.

La sangre de las nubes es fragancia en las rosas

y bondad en el árbol que da tanta dulzura.

Las pupilas se tornan más profundas y hermosas

si contemplan el cuerpo de la nube más pura.

Viven desnudas, como la flor y las estrellas.

Su brújula es la brisa que los espacios hiende.

Suelen llorar lo mismo que frágiles doncellas.

Se nutren del perfume que de la tierra asciende.

* Poema publicado en revista “Biblos”, Azul, año 1, nº 3, junio-julio 1924.

ESTAMPA

Siempre estás como ausente de la tarde. ¿Qué lago
invisible y lejano recogerá tu imagen?
Líquido estremecido por un perfil tan vago
se tornará sensible cuando los astros bajen.

Temo quebrar la magia de tus vírgenes sendas
con la torpe palabra que mi labio pronuncia.
Tendré que ser más leve para que me comprendas,
o tú bajar al mundo como agua que renuncia.

Siempre estás como ausente de la tarde. ¿Qué brisa
se lleva tu silencio cargado de leyendas?
De paisajes soñados se nutre tu sonrisa.
Tendré que ser más leve para que me comprendas.

PRIMERA LLUVIA DE OTOÑO

Cae una lluvia tan fina 

que no parece que llueve... 

Más bien es como el recuerdo 

de otra lluvia, que florece 

en la memoria de todos 

callada y súbitamente. 

Más bien es como el ensueño 

del cielo, que se desteje 

sobre los árboles quietos 

del paisaje transparente. 

Más bien es como una pena 

que desde las nubes vierte 

su mojada melodía 

para que en el mundo sueñen. 

Cae una lluvia tan fina 

que no parece que llueve... 

Seguramente hay enfermos 

que la escuchan tristemente 

como si cayera dentro 

de sus pobres pechos débiles, 

ensombreciendo en crepúsculo 

el paisaje transparente, 

apurando el paso grave, 

misterioso de la muerte. 

Hay, seguramente, madres 

que al oír llover padecen 

y enfermos que entre la lluvia 

ven como crece la muerte... 

Cae una lluvia tan fina 

que no parece que llueve... 

MOMENTO

Florecen las campanas musicales congojas

y en la fuente una nube crepuscular se estanca.

El árbol de la niebla deja caer sus hojas

ungiendo los caminos de una tristeza blanca.

ÚLTIMOS POEMAS

CALLE SOLITARIA

Amo el silencio humilde de esta calle
ennoblecida de árboles serenos
por donde nunca pasó otra alma
que no sea la del viento...

Las nubes se detienen a mirarla
con sus ojos etéreos,
y saben, por la ausencia de las hojas,
si está en ella el otoño o el invierno.

Amo el silencio humilde de esta calle
ennoblecida de árboles serenos
por donde caminé tantos domingos
con mi pequeño huerto de recuerdos...

Cuando yo muera, amigo, habrá quedado
en esta calle lo mejor que tengo:
El rosal escondido de mis penas
y la música vaga de mis sueños...

CARTA EN TERCETOS A JORGE LUIS BORGES

Me acuerdo, amigo Borges, de la tarde en que fuimos

a pasear por el barrio donde vivió Evaristo

Carriego, aquel muchacho “casi genial y tísico”.

Nuestro andar se cansaba por esa calle Honduras

que estaba silenciosa bajo un cielo de lluvia

y tenía los muros húmedos y ninguna

muchacha sonriente. También me impresionaron

las gastadas banderas de la calle Serrano

que flameaban apenas sobre los techos bajos.

Evoco nuestra charla de esa “tarde cualquiera”:

Macedonio Fernández habló con voz de ausencia

y era el recién venido de su novela inédita.

Digo los tangos viejos que duermen en tus discos
y escucho a usted que lee “Mis primas los domingos”:
(Sabe bien que no tengo jardín, pero es lo mismo).

Pienso en su hermana Norah: me regaló una flor

dorada y menudita que le envió Juan Ramón

en una carta clara como un agua con sol.

VERSOS A LA CALLE DE MI NOVIA

Vives en una calle donde siempre es domingo.
Por esa calle única se derrama septiembre
con sus campanas lentas, su aroma de glicinas
y su tristeza casi alegre.

Un ángel invisible limpia la luz del aire:
la luz eternamente fácil que te contiene.
En sus cielos pacíficos una tarde sin nombre
se ha detenido para siempre.

Tal vez por esa calle llegara hasta tu infancia:
seto de lilas, libro de oraciones celestes,
agua de primavera, tu nombre y senda clara
que conduce a una calle donde es domingo siempre.

Selección de textos: Jmp. De “El Universo Poético de Francisco López Merino” (Estudio preliminar, recopilación de la obra completa, bibliografía y notas: María Minellono), Ediciones Al Margen, 2000.-

Francisco López Merino nació el 6 de julio de 1904 en la ciudad de La Plata. Su casa natal está ubicada en calle 48 Nº 880. El 22 de mayo de 1928, en uno de los baños del Jockey Club, se suicidó con un disparo en la cabeza. El arma había pertenecido a su padre. “En la mañana buscó la noche”.

Foto: Panchito López Merino y Jorge Luis Borges en Zoológico de Buenos Aires, 1926.