MUNDO DESPIERTO 1
Círculo
¿Por qué no muere lo que sangra
en el segundo en que es dolido?
Cultiva su encierro
se lame con gusanos
escupe su círculo
y lo sella
con babas cotidianas
igual
los ojos se van
ignorantes
a buscar el asombro.
Cavernas con grillos
“Lo único irreal es la reja
la libertad es real…
los sueños sueños son…”.
Paco Urondo
Las curvas de las pesadillas se demoran
en agudos ángulos
en alados precipicios
en cavernas con grillos
El tiempo sangra su macabra astucia
no soporto el hecho de volver a verlo
prefiero este inconsciente ambiguo
las escaleras sin rumbo
hablar con los muertos
pensar que es un sueño.
Curvas
Había una ventana en aquel ángulo, ese ángulo presenciaba los amaneceres con pavorosa linealidad, yo, me anticipaba a su sombra, la calculaba, sufría ante el terror recto con que dibujaba tan bello acontecimiento. Todo comenzó aquí, en esta cajita, una cajita más, de las infinitas que se encajan arriba, abajo, a los costados, donde nos metemos, con la soledad cuadrada a las líneas rectas de nuestra intimidad. Una tarde comencé a curvar el horizonte, el tiempo del reloj (esas manecillas derechas que marcan los segundos, como si no fuera curvo el infinito, como si existieran los segundos). Desde ese día comprendí, naufragué sin puntos donde detenerme, virando la brújula para no volver al mismo punto del delirio.
Tiempo mudo
Sentada en el borde de la noche
un grito me seduce
es el sueño una parábola
necesito escurrir mis alas
en un tiempo mudo
lustro la luna
somos dos navegantes indiscretas
cultivando luz en la penumbra
insistencia de melodías graves
negros en los huesos
sabores ocultos
Invento un fuego
en el borde del día
todo el abismo me está esperando.
MASACRE DIMINUTA
Las hormigas se comen
la cucaracha que aplasté
Otra observa impotente el festín
En esa masacre diminuta
veo el mundo.
Un insecto extraño
canta en el fondo
Cuando estoy sumergida
en su garganta
cuando lo encuentro
y lo comprendo
se calla.
La mosca rebota contra el vidrio
la ayudo a salir
para cualquiera es terrible el encierro
y las dos somos inocentes.
Mientras removía la tierra
para sacar el duraznero muerto
encontré monedas viejas
Quién las habrá esparcido como semillas
o guardado como un tesoro
Las sostengo un rato
cierro los ojos y las tiro al azar
Tal vez alguien
cuando el fondo de mi casa sea un desierto
las encuentre.
No todo lo que una ama
devuelve una mirada
o envía un mensaje de derrota
Hoy encontré muerto
el duraznero
le crecieron en el cuerpo unos hongos extraños
lo supe por el sonido
hueco del tronco
recorrí su textura con mis dedos
y traje como en un ritual
la memoria de las frutas.
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| Paula Martini y José María Pallaoro /City Bell, 2013 |
De los libros: Mundo despierto 1. Antología, VVAA, Libros de la talita dorada, City Bell, partido de La Plata, Argentina, 2013 / Masacre diminuta, Prueba de Galera Editoras, Ringuelet, partido de La Plata, Argentina, 2022 / Selección de textos e imágenes: jmp y archivo de La talita dorada /
Paula Martini (La Plata, 10 de octubre de 1973) / Arquitecta, artista plástica y poeta /
Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.-
