ALMAFUERTE Soy un Cristo mejor, soy el que te ama

EL MISIONERO

(Poema XVI de XVII)

XVI

Todos le contemplaban descubiertos,
Cual si les atrajese algún abismo,
Y él, entonces, se alzó sobre sí mismo,
Y exclamó con los brazos bien abiertos:

“Ven a mi recua inmensa hija del llanto,
Escala del feliz, Luzbel hediondo…
¡Tengo todo el secreto de tu fondo,
Por la misma razón de qué soy santo!”

“Ven a mí, rey enfermo, vil canalla,
Quiero que con tus lágrimas me mandes:
Yo soy como aquel grande entre los grandes
Que no dobló su frente en la batalla.

“Sombra y luz, piedra y alma, seso insano
Y ángel lleno de dudas y malicia:
Yo no sé de Razón ni de Justicia...
¡Sólo quiero saber que soy tu hermano!

“Chusma ruin, que tus dedos como sondas
Hurguen en las heridas de mi brega,
Y palparás al menos, si eres ciega,
Que las hechas por ti, son las más hondas.”

“En tu árido desierto soy la palma
Que fue sombra, fue templo y fue cenáculo;
Ven a mí, que devore tu tentáculo
Los ubérrimos dátiles de mi alma.

“Mi concepto del triunfo no consiste,
Ni en lucir, ni en mandar, ni en tener suerte:
Yo soy el triunfador y soy el fuerte,
Porque no me acobardo de lo triste.

“Ven a mí, monstruo amigo, no estoy muerto,
Como no muere nunca una gran lira:
Que otros vivan la ley, que es la mentira,
yo vivo los impulsos, que es lo cierto.

“Aquí estoy, si me manchan tus minucias,
Tus terribles minucias, más me place:
El obrero mejor, el que más hace,
Tiene las manos más que todos, sucias.

“Y odie el feliz, que es bestia, ésta, mi fiebre;
Y me ultraje y repudie, y me dé coces...
¡Yo amo la libertad, como los dioses,
Y el feliz, como el asno, su pesebre!

“No me causa pavor, ni me difama,
Envolver con mi llanto tu persona:
No soy el Cristo-dios que te perdona...
¡Soy un Cristo mejor, soy el que te ama!

“Quiero que el salivazo inexorable
Que cae sobre tu testa desde arriba
Mi soberana testa lo reciba
Primero que la tuya irresponsable.

“Pise sobre mi cuerpo, no perdone,
Toda la Sociedad pise y apriete:
No habrá de conseguir que la respete,
ni logrará jamás que te abandone.

“Aquí estoy que tu enorme espumarajo
Cual una enorme injuria se derrame
¿Enorme cruz enormemente infame
Quiero llorar en ti, como un andrajo!

MILONGAS CLASICAS

(Poema VI de IX)

VI

No lo sé. Ni debo nunca

descubrirlo. y no te asombres.

la novela de los hombres

vale más que quede trunca.

Y es difícil y es ingrato

demostrar lo razonable;

y no siempre es confesable

cualquier móvil inmediato.

No hay hallazgo más traidor

que acertar consigo mismo,

ni más loco excursionismo

que explorarse el interior.

Ni trabajo ni jornada

donde un óbice no quepa;

vale más que no se sepa

los orígenes de nada.

Vale más que no analices

los misterios de las cosas:

se modelan a las diosas

sobre torpes meretrices;

se fabrican sacros panes

profiriendo sacrilegios;

y hospitales y colegios

con limosnas de rufianes…

Porque siempre ha sido escoria

la razón de lo que brilla;

y pelusa y arenilla

los secretos de la gloria.

Horrorícete de veras

las acciones más gentiles:

¡son muy necias y muy viles

las verdades verdaderas!

Pero no te desesperes

ni te abata el desconsuelo:

cuando corta el escalpelo

sólo gimen las mujeres.

Pero aguarda que mi mente

busque luz y tome bríos;

bajo túneles sombríos

no se viaja eternamente.

Sobreponte a los horrores

que mi péñola te pinta;

la verdad es una cinta

de muchísimos colores.

La verdad es camaleón

de apariencias infinitas;

ni dos veces la meditas

con la propia entonación.

Mira, pues, cómo la tomo

más amable, menos dura

y te muestro una figura

colorida cual un cromo:

Pone un joven su taller;

lo abastece y lo acicala...

¡Si es un nido, aquella sala,

que dispuso una mujer!

Transparentes muselinas

la luz rigen y difuman,

mientras todo lo perfuman

ramilletes y resinas.

Terciopelos genoveses,

pieles indias y africanas,

perezosas otomanas

y magníficos arneses;

en los muros y sitiales

mil cartones y pinturas

y marmóreas esculturas

en gentiles pedestales;

por las blancas chimeneas

renegridos bronces viejos,

reflejando en los espejos

decadentes orquídeas;

y riendo, sin control,

en cuadrilla esplendorosa,

los bambinos y la esposa,  

con el aire y con el sol.

En el rico caballete

ya la tela, virgen pura,

presintiendo la figura

se arrebola y se somete;

y los pomos de color,

en la caja, nuevecitos,

escuadrón de soldaditos,

le dan séquito de honor.

Todo es vida, todo es luz

al redor de aquella tela...

¡Tanta dicha no revela

los amagos de una cruz!

Y a la blanca desposada

viene un día su pintor,

como vino el Creador

meditando hacia la nada.

Gravemente, con receta,

va mezclando los colores:

hace nubes, hace flores,

hace tiempo en la paleta.

Y así pasa cabizbajo,

largas horas de pereza....

¡No han bajado a su cabeza

los demonios del trabajo!

¡Pero bajan! Aquel tierno

mundo azul se desvanece

y aquel joven envejece

y aquel nido es un infierno...

Suprimiendo en el pintor

facultades y pasiones,

por las mil aberraciones

de la forma y el color.

Va extendiendo su reinado

la feroz idea fija,

tan tenaz y tan prolija

como aceite derramado;

va sembrando soberana

la simpleza o la manía,

cual gusano que vacía

de su carne la manzana.

Como en hora más dichosa

ya no ríen sin control,

con el aire y con el sol,

ni los hijos ni la esposa.

De tristeza rodeada

cual tapiz a medio hacer,

reina sola, en el taller

la gran obra comenzada.

De aquel nido encantador

ya no queda ni la sombra:

salivazos en la alfombra

y humo denso en derredor.

Polvorosos trapos viejos

respirando trementina

y un espectro que camina,

reflejado en los espejos.

Pero logra terminar

su labor una mañana

y otra vez, cual una diana,

vibra y suena aquel hogar.

Y otra vez, y sin control,

como en época dichosa,

con los hijos y la esposa

corre el aire y brilla el sol.

Y otra vez... pero no creas

que aquel ser quedó sin dolo:

como el cáncer y el vitriolo

nos carcomen las ideas.

Miserables prostitutas

que nos hieren o marchitan

y nos mandan y nos gritan

como reinas absolutas.

Por debajo de la palma

que ha de honrarle por sus días

¡sabe Dios qué vesanías

le quemaron en el alma!

Sabe Dios!... Pero tampoco

te alucine su victoria:

la corona de la gloria

no la ciñe cualquier loco.

Que si Dios no lo permite

no hay calórico que baste:

por más leña que se gaste

su metal no se derrite...

Son las almas de combate

manos puercas y callosas:

no las finas y olorosas

y expresivas del abate.

No las llenas de donaire,

de tez cándida y pulida

que no hicieron en la vida

más que cruces en el aire;

sino aquellas aguerridas,

dolorosas, maculadas,

como vendas empapadas

en el pus de las heridas.

Nace el río en los breñales;

y es tan puro por un trecho,

que a lo largo de su lecho

ves rodar los pedernales;

pero invade la llanura,

la fecunda y embellece:

¡y aquel río no parece

más que líquida basura!

Así manchan su cendal

los heroicos, los amantes:

¡por un cauce de diamantes

van a dar al hospital!

Lleva el río entre sus ondas

las materias más inmundas,

y las vidas más fecundas

las vilezas más hediondas.

Y aquel río llega al mar;

tenebroso, pestilente,

cual un viejo maldiciente

que regresa de sembrar;

Y esas almas y esas vidas,

a la duda y al vacío,

como el viejo y como el río

sin vigor y corrompidas.

¡Sí! La mínima faena

nos enturbia como el agua.

¡Nunca salen de la fragua

candideces de azucena!

¡Mucho barro hay que batir

en la vía del sepulcro:

no hay oficio menos pulcro

que el oficio de vivir!

Ni más frágiles encantos

que las alas de lo puro;

ni agujero más obscuro

que las almas de los santos…

 

            Para la publicación en POESÍA LA PLATA de estos poemas he seguido dos ediciones en libro. En primer lugar Poesías. Primera y única edición clasificada temáticamente, es de Biblioteca Nueva, Buenos Aires, 1942. Con prólogo de Artemio Arán. El otro libro es Almafuerte. Poesías Completas, de Ediciones Cenit, Buenos Aires, 1959. Con estudio preliminar de Álvaro Yunque. Los textos difieren entre sí. Hay cambios en los signos de puntuación, cambios de palabras, y otras cuestiones menores. Elegí estos dos poemas porque Jorge Luis Borges, según Bioy Casares, hizo mención a ellos. Dijo Borges: “Sé que me estoy jugando la vida, pero es una lástima que Almafuerte leyera tantos diarios y tan pocos libros”. Y agregó: “De esa lectura de diarios proceden muchas de las fealdades que hay en sus versos.” En un momento lo definió como “un bruto orgánico” (después, al traducirlo, comentó que Whitman era más bruto que Almafuerte). Aun así, Borges, admiraba a Almafuerte. De estos dos poemas “elogia” algunos versos: “Soy un Cristo mejor, soy el que te ama” (“El misionero”) por lo novedoso de la idea y “No hay oficio menos pulcro / que el oficio de vivir.” (“Milongas clásicas”).

            El 13 de mayo, día de nacimiento de Pedro Bonifacio Palacios, se conmemora el Día del Escritor Bonaerense.

Pedro B. Palacios, es decir, Almafuerte (San Justo, hoy partido de La Matanza,  provincia de Buenos Aires, 13 de mayo de 1854 – La Plata, 28 de febrero de 1917). Selección de textos y fotos: Jmp