RETRATO A LÁPIZ
Cuando
el artista J. R. Butin me retrató a la edad de siete años,
no
imaginó, seguramente, que se me caería el cabello,
tampoco
que sería poeta –título discutible–
y
mucho menos que, luego de cinco décadas y media,
su
dibujo continuaría colgado en una pared de mi escritorio,
como
si el niño lleno de ilusiones
no
quisiera abandonar al hombre de hoy.
HOMO ERECTUS
Cuando la bestia se
paró en dos patas
comenzó la
civilización.
Manuel
del Cabral
Animal
del género de los homínidos, mamífero y parlante,
cuya
columna vertebral le permite caminar erguido,
con
la cabeza levantada y apuntando al cielo,
de
donde emana su inclinación a la superchería.
NUEVO CREDO
Cualquiera
puede inventar una criatura
(por
ejemplo, un cocodrilo con alas)
y
asignarle cualidades divinas.
En
poco tiempo, una legión de adoradores
abrazará
el nuevo credo.
Sólo
hay que ser perseverante
y
predicar.
LA CONQUISTA DE AMÉRICA
Llegaron
con espadas y arcabuces.
Los
despojaron del oro y de sus dioses.
Para
llenar el vacío espiritual,
les
revelaron a un dios blanco.
El
oro –cinco siglos después–
siguen sin devolvérselo.
AMERICAN WAY OF
LIFE
De
chico, me encantaban
las
series americanas,
que
miraba en mi dormitorio
mientras
tomaba la merienda.
¡Cómo
anhelaba, entonces,
la
hora de ser grande
para
matar a mucha gente
y
convertirme en héroe!
HUBO UNA ÉPOCA
Sí,
hubo una época
en
que quemábamos los libros
para
no ser nosotros
los
arrojados a la hoguera.
PARAFRASEANDO A FERNANDO PESSOA
“Todas las cartas de amor son ridículas”,
escribió el poeta.
Todos
los poemas de amor también son ridículos.
El
amor, incluso, es una cosa ridícula.
La
gente mata o muere ridículamente por amor.
¿Pero
quién que haya amado hasta el ridículo
no
vio abrirse a su paso las aguas del Mar Rojo?
¿QUÉ ES LA POESÍA?
En
un poema, una palabra sigue a otra palabra
como
un auto sigue a otro auto en la calle.
De
igual modo, hay una sintaxis del tránsito
–un
fluir regulado por marchas y paradas–
como
hay una sintaxis del lenguaje.
Pero
la poesía no es las palabras
ni
los autos persiguiéndose.
Tampoco
es la consecuencia de una sintaxis o de otra.
La
poesía es ese choque imprevisto en una esquina,
con
muertos y heridos sobre el pavimento,
mientras
suena furiosamente una sirena
y
llega la policía.
PIENSO EN UN POETA MUERTO
Pienso
en un poeta muerto a los 25 años,
mientras
leo un poema suyo en una revista
que
tiene un nombre extravagante.
Probablemente,
el poema
no
logre sobrevivirlo mucho tiempo,
pero
hoy es lo que respira todavía por él,
el
único hueso que asoma de su tumba.
A DESPECHO DE LAS BUENAS COSTUMBRES
A
despecho de las buenas costumbres,
“mierda”
es una de nuestras voces más usadas.
Los
espectadores salen furiosos del cine
porque
la película resultó una “mierda”.
La
esposa manda a la “mierda” al marido
y
se marcha con su amante.
Y
hasta los poetas, puestos a opinar,
tachan
de “mierda” la poesía de sus pares.
Se
dirá que los tiempos que corren carecen de lirismo.
Es
cierto, ¿pero cómo hablar o escribir con palabras
que
no coincidan con la realidad?
De:
“Un arte invisible”, libro inédito.-
César
Cantoni (La Plata, 23 de febrero de 1951). Poeta.
Foto:
Horacio Preler, José María Pallaoro y César Cantoni, 2005.
Archivo
de la talita dorada.-
1 comentario:
Cesar Cantoni - poeta: título NON discutible.
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