ANAHÍ LAZZARONI Son otros los pájaros que vuelan en el cielo




APUNTES DE UNA CIUDAD EN RUINAS

Esta vez los finos ecos de la ciudad no son del viento.

El fin del invierno, casi sin nieve, autoriza exclamaciones
o teorías sobre el clima.

Reverbera en las calles la malicia por un casamiento inesperado.

Un grupo de mujeres limpia las casas de fantasmas,
no conocemos sus nombres.

Mientras alguien anota estas palabras, continúa la luz prendida
en la casa de enfrente,

en medio de una noche del fin del invierno, hoy.

22 de agosto de 2004


LA CIUDAD EN VERANO

A la ciudad llegan barcos en verano
que hacen oír sirenas tristes y  roncas como la eternidad.

Viajeros que esperan estar en el fin del mundo
para poder contarlo en otros países.

Viajeros que regresan
en busca de:

la juventud perdida,
amores imposibles,
recuerdos escurridizos.

Viajeros, viajeros

que vivieron en las brumas de la ciudad

allá

en las antípodas del tiempo.

2 de  febrero de 2005


LAS CANCIONES ANTIGUAS

Tintas antiguas para describir la ciudad.
Campos de nieve y falsas arenas movedizas.

Fotografía de pobladores y viajeros muertos.

Barcos entre los bordes de las olas azules.

Miserias empujadas por los vientos del Sudoeste.

Canciones  alegres de tierras lejanas
que nadie puede cantar, ni cantará jamás.

Monedas del oro que nunca estuvo aquí.

Son otros los pájaros que vuelan en el cielo.

10 de mayo de 2005


30 DENARIOS

La ciudad está abierta al mar y a la codicia que devora incautos.

Nieva en este agosto de pocos viajeros
por momentos es la lluvia la que roza el bosque.

Los rumores son confusos:
¿quién es quién en esta ciudad de memorias delgadas?

Casi todos llegan con sus maletas hundidas y sus máscaras.

Forasteros siempre, forasteros varados.

Fugitivos quietos soñando con fiebres desconocidas y denarios de plata.

28 de agosto de 2005


APOSTILLAS

¿Qué  se puede decir de ésta ciudad complicada
como pocas, aturdida y casi sin remedio,

donde extienden sus redes tantos maleantes?

2 de diciembre de 2005


LLUVIA Y MÁS LLUVIA

Bajo la medianoche la lluvia cae sobre la ciudad.

No se detuvo en todo el día,

igual que las noticias descabelladas,
los viajeros, las gaviotas
que se alejan del mar y se arremolinan
en el cielo como pájaros con hambre.
Los barcos recién llegados de Europa.
El extranjero que tomó fotos de la casa amarilla
y del árbol junto al muro.

Este cansancio y esta melancolía.
mientras se escucha durante horas
el agua que no barre las miserias.

Bajo la medianoche la lluvia cae
sobre la ciudad arrasada por el saqueo y la desmemoria.

Es una lluvia gruesa, helada.

5 de febrero de 2006


ALTAS LLUVIAS EN LA MONTAÑA

Demasiada es el agua que fluye en las cercanías,
los caminos han sido fracturados por el temporal.

Las noticias son estridentes. Los obreros trabajan.

¿Cuándo será esta pobre ciudad una ciudad sin urgencias?

Pájaros sobre las copas de los árboles sin hojas:

Sigue su curso la vieja madre naturaleza.

4 de julio de 2006


En El viento sopla, El Suri Porfiado, Buenos Aires, 2011.
Anahí Lazzaroni nació el 30 de agosto de 1957 en la ciudad de La Plata. Su familia se radicó en Ushuaia, capital de Tierra del Fuego, en 1966. Falleció ayer 28 de marzo de 2019.


A los amigos de Anahí:

Anoche (28 de marzo), en tan solo un minuto, mi hermana se fue de este mundo. Una hermana que me costó años aceptar, porque tal vez no fue la esperada y antes no se hablaba de estas cosas, pero que con el tiempo aprendí a querer y fue seguramente la mejor que pude tener. Estaba muy enferma, con pocas fuerzas. Me dejó mucho, su valentía, su creatividad, sus poemas, sus libros, su humor, la mágica atmósfera que perdura entre sus enseres cotidianos, sus papeles y anotaciones.
Un rayo de sol de otoño ilumina hoy su recuerdo.
Tristeza, tristeza y paz.

Alicia Lazzaroni

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