PREPARATIVOS PARA
LA CASA
3
¿Habrá cimientos?
Tengo temor a tanto
sueño
quiero que todo
pase
como un carro
cargado
de lunas
pero oigo al Ángel
de la guarda.
Me dice:
quédate quieta
escribe poemas.
LA CASA
22
Aquí sin querer
soy poeta.
Tengo que responder
cuando me habla el pasto
cuando me salpica la luz
del sol
de las naranjas.
Riego
riego
el agua chorrea por
las sandalias
riego
me lo pide la
tierra.
Hay una comunión de
tardes
y
pájaros dorados
donde los versos
se escriben solos.
25
Atrás
en el espacio más
lejos del terreno
hice otro lugar
para encerrar a los
locos
para sentarlos en
sillas
de respaldos calientes.
Puse también
una salamandra
con caño de hierro
para quemar los
sueños.
Cerré con vidrios
la pared
del este
para que el sol derrita
papeles y carpetas
las fotografía se
vuelvan
amarillas
le ganen a los
días.
Mientras yo permanezco.
Allí.
Sola.
Adentro del tiempo.
UNA VERDE MENTIRA
3
No expliques el
poema
ni tu vida ni tu
muerte
ni la duda
que nos pertenece.
Ahora es noche
escondida estoy en
mis huesos
enredada entre
sábanas
y sombras
respirando la
infancia
que llevo entre los
dedos.
8
Siete poemas
escribí esta noche
como haber dado pan
a siete
ovejas blancas
blancas y con rulos
y patas de cristal.
O como haber escrito
arañas azules
para taparme para no estar sola.
Sé que no estoy sola.
Tengo una pieza nueva
y paredes empapeladas
de lunas
de caballos
de peces que caen
de las fotografías
de amigos que
cuelgan
de sombrillas.
Y una mesita pobre
y un candelabro rojo
y el acolchado que
compré en Brasil.
Todo es mío
como esta noche
y los siete poemas
que escribí para decir
que me aman
para saber que me
aman.
Porque la tierra es
redonda
como siete ovejas
blancas.
MÁS LEJOS DEL HUMO
VI
Esta noche duermo
con vos
con las sábanas
transparentes
con los pies
ausentes
collares de
lágrimas
y el cordero de
navidad.
Esta noche duermo
con vos
sin fantasmas cara
del renacer
espuma de rosales
y esta manta para
cubrirnos.
MIÉRCOLES DEL
INVIERNO
14
No tengo el don de
la palabra hablada, la conversación inmediata me cuesta.
Este escribir es de
la noche, palabras, silencios, penumbras, voces como oraciones llegadas de lo
ignorado. Se acomodan tan cerca de mi almohada, sólo para mí. Las recojo
transparentes y las escribo.
No soy yo, es mi yo
hermano de la noche. Me dice de la completitud. De lo que en el día no sé
decir.
18
Hoy, ahora este
instante es un éxtasis de la soledad.
De plena
comprensión.
Es el atardecer.
Dejo caer mi cuerpo
con placidez sobre la hamaca paraguaya y un aire fresco, casi mágico, mueve las
ramas de los árboles, mueve también mi pelo y mueve aún más mi pensar sobre el
infinito.
Estoy aquí
agradeciendo todo lo acontecido en mí.
Mantengo esa fe en
creer que todo fue para bien, que desde el más mínimo al más hondo sufrimiento
tenía su sentido, como el aire que ahora nos mece.
Tal vez, algo ahora
me detiene.
Es la nostalgia de
lo ido.
Dicen que todo
movimiento surge primero de Dios.
INSTANTES CON
GORRIONES
8
Mi último amor fue
desprolijo.
Venía el amor en
ráfagas, después silencio. Otra ráfaga y otro silencio.
Recuerdo haber
visto tras la ventana, a dos gorriones, buscándose, disfrutándose, hasta que en
un momento volaban a ramas distintas.
Es que el mundo
–porque es redondo- da siempre vueltas.
En la redondez no
existe la estabilidad constante.
Son ráfagas. Como
el amor.
10
A la noche me
despierto.
¿Qué hice en el día?
Me distraje, me
olvidé de vivir.
Tal vez algo me
aprisiona.
Hago las cosas
cotidianas para distraerme, achicar el día, porque algo falta.
Algo sin nombre,
pero que existe.
Ese existir ha de
mover al mundo y soy ciega.
Hago compras,
visitas, paseos. Y estoy ciega.
11
Escribo sin saber
quién soy.
Cosas del silencio
invaden la casa, la madera, las baldosas rojas.
Quiero saber algo
más. ¿Será vida el último día?
Hay que esperar,
confiar, y si es posible rogar que exista el amor para despertar armando otra
vez.
Otra vez.
Miruh
Almeida nació en La Plata el 5 de mayo de 1924; en pocas horas estará
cumpliendo 91 años. Vive en City Bell. Selección de textos JMP, de los libros Una verde mentira (2001) y Caballos blancos (2008), y de la plaqueta (s/f) Más lejos del humo.
Foto:
Presentación revista de poesía El espiniyo, circa 2007. Miruh Almeida (parada),
los periodistas Margarita Torres y Martín Luna, Irina Bogdaschevski y José
María Pallaoro (sentados). Archivo de la talita dorada.
3 comentarios:
QUE ENCANTAMIENTO PRODUCE LA POESIA DE MIRUH ALMEIDA. ESTOY MARAVILLADA DE SUS HALLAZGOS CONCEPTUALES Y POETIICOS. GRACIAS POR DIFUNDIR AL POETA PALLAORO
ESTRELLA TOSCANI.LA PLATA
Gracias a vos, Estrella, por leer y compartir. Gracias.
Hermosa poesía, íntima, conmovedoramente cercana.
Mari Lamas
https://m.facebook.com/marilamascouso?eav=AfaEHUC2_8Lf_tl1ASxlrI7pRqiiUd4nWRb-qUVfEfHwuDg5v-zdCBT9Nxq2fSVTXjU&paipv=0
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