LA EVA DE LAS TRES MUERTES
PRIMERA EVA
Eva sola
rodeada por los
brazos
por la marea
de esta selva
que pesa tanto
como el granizo
en la hoja
de la misma
noche que se repite siempre
en los árboles
sin tiempo
recostados los
animales de vuelo y vuelco
la mirada hacia
la mañana o camino
y atravesar la
vertiente más oscura del cuerpo
de la noche que
crece
que descubre a
un hombre parecido a la luz
detenida
frente a los
escombros de un manzano
rodeado por
serpientes
Eva
bajo tu manto descansan
miles de insectos muertos
SEGUNDA EVA
concebida muerta
Eva paciente
paciente
frente al miedo
y sobre los
cadáveres
montañas
entre las
sábanas y el barro
entre la ceguera
y la videncia
Eva sonriente
planea la
ceremonia
de la sangre
fresca
sobre los
escombros
y entre las
sombras
tu esposo
un lugar vacío
suficiente
para colocar el
trono
de la alegre
la recién casada
muerte
TERCERA EVA
A Eva Duarte
En la región
miserable del mundo
hija de padres
infames
y madre de todos
los pueblos voraces
nace con la
marca del desprecio en la frente
y moribunda
la última Eva
Eva impaciente
Eva triste
no hay perdón
para su cuna hambrienta
y no es una
simple serpiente
ni la cama
altiva de una mujer casada
es el odio en
una caja
es el vino azul
de una casa pobre
en la que el
sonido de un viejo disco de pasta
recuerda con sus
puñales
una mesa sin
panes y sin padres
Eva huérfana
hundida en la
soberbia de su maternidad estéril
madre seca
y alimento
del pueblo que
en una tarde de primavera
y hoy
todavía
se levanta para
cantarle al mundo
el himno de las
palomas muertas
PRONTUARIO
la vio sobre la
mesa
era la alianza
de su madre
de su abuela
fue su primer
robo
el dinero que
recibió
poco
suficiente para
algunas balas
y para saber que
la riqueza es una mentira inofensiva
trabajosa de
comprender
desde entonces
todo sería más
fácil
porque entender
lo del dinero
supone olvidar
lo que se ha leído
y que todo es
un gesto
al tiempo dio su
palabra de amigo
y mintió
la vez que amó
abandonó altares
y largas tardes de tedio de domingo
por supuesto
cuando lo vieron
pegarle borracho
al comisario
llevaba encima
las sortijas
condenado por
todo lo que se ha dicho
y por todo lo
que él ha olvidado
fue atrapado una
medianoche de domingo
por un ventanal
de luz
si es que eso
es posible
PADRE NUESTRO
cuando subió al
púlpito
a dar la misa
hizo alusión al
despecho
a la
promiscuidad
y a la confusión
que reina entre
los parroquianos
durante los
bailes de feria
habló bien de
los pobres
esos que no
deben dinero
el de la cuarta
fila
no entendió la
conexión entre
lo de Adán y Eva
y la
originalidad
los dos niños de
adelante
se preguntaban
qué quería decir
esa palabra
envidia
la mayoría nunca
había odiado a nadie
terminó el
sermón
sin hacer
referencia a la ramera aquella
que complacía
sus perversiones de seminarista
todos los
domingos a la madrugada
puntualmente dos
horas antes
de subir al
púlpito
para entregarse
en cuerpo
y alma
a Dios.
GANZÚA
Tener la llave
de todas las
cosas que prefiero
la que dibuja
los peldaños
que me llevan a
la terraza
y trepar
trepar para
cerrar todas las puertas
la llave
para abrir la
página
y descubrir la
palabra manchada
¿Qué es el poema
sino una hoja pintada de negro?
Tener el cuerpo
pintado de negro
para visitar sin
ser visto la habitación
de las mujeres
que desconfían
y fumar
fumar tranquilo
mientras ella
busca algo debajo de la cama
ver amanecer
mientras la
mujer duerme
ponerse el
sombrero
y cerrar la puerta
sin ser visto
con llave
tener el poema
encerrado en la habitación de al lado
y tener la llave
la llave con
forma de martillo
de ganzúa
de máscara
de golpe en la
nuca
de carta marcada
de humana
condición
LA MÁSCARA
Todas las cosas
están contenidas
detrás del fondo
transparente de los espejos
excepto las
máscaras
ellas esconden
los innumerables costados del miedo
sacudidas por el
frío
por mezquinas
intenciones
por una niñez
preñada
no hay
repetición posible
esto es lo que
se piensa
sin más
EL SEÑOR CANSADO
sus padres ya
habían hecho lo suficiente en la época
desde antes
abuelas esclavas
madres sin
tiempo
y próceres estibadores
todos trabajaron
con la esperanza
de que algún día
uno de sus hijos
tuviera derecho al descanso
la matrona dijo
que nació dormido
el médico dice
que murió dormido
sólo queremos
hablar de los Trabajos
de este hombre
que vio amanecer
al mundo
que se detuvo en
la carretera a descansar
que nunca dijo "lo voy a hacer"
ni se lo propuso
ni estaba
dispuesto a ello
"esperar es una tarea que agota" - decía
por eso los
hechos lo sorprendían siempre
a la sombra del
árbol
o tirado
simplemente en algún rincón
en un rincón
justamente
vio las casas
y a las mujeres
caminando
con los críos a
cuestas
en un rincón
descubrió que todo estaba hecho
que de nada
servía preocuparse
o cantar
o levantarse de
ese lugar
un hombre con
raíces en las manos
con mirada de
vaina verde
sin colmillos
tampoco importa
"llegará el día" decían
y llegó
murió un viernes
por suerte
la lápida dice
simplemente
18 de junio de
1997.
CONVERSACIÓN
un ojo triste
sale de entre los escombros
y se bebe el
grito acribillado de los monos
surge un buque
en estampida
el vuelo de una
paloma en la catedral
distrae nuestra
atención
y un ademán del
cura párroco
de todo hace
silencio
SENTENCIA
porque los hombres mueren
beben los hombres felices sueñan
que beben a una mujer
escondida
tras una enorme melena de cicuta
EL ESPÍA
"Escucho porque tengo poco que decir"
sentado predigo
estas palabras
escritas en el
dorso de la puerta
cosas como estas
pueden ser vistas
en la entrada de
cualquier iglesia
o santuario
o miseria
esas cosas pasan
cuando uno se
transforma en el silbido de un gato
no hay palabra
ni descubrimiento
sólo el revés de
la hoja
el torso de la
mano
el interior de
un guante donde espero
la calle con
olor a pólvora
la tarde lavada
en el perfil del humo
la palabra
mordida
los perros
y el resplandor
EL DESCONFIADOR
Tanto se ha
hablado en el mundo de las bestias escondidas / que embisten a primera hora de
la tarde contra la montaña /dejando sólo el silencio / el eco / detrás de la
última pisada suelen hallarse los caminos / hacia la ciudad y en su estertor la
casa se derrumba / sólo quedan en pie los hijos abandonados y la certeza / de
saber que un insecto con mil pies se esconde / detrás de la figura del ángel un
cíclope con lepra en la garganta/ la enfermedad desciende por el río y baja de
los barcos / en su palo mayor y en lo alto ondea la bandera de la cruz / y el
dios-cíclope cerca de todo lo que está cerca / un insecto respira / detrás de
cada cosa / de cada intención posible si piensan eso /
no los odie nadie
NUEVA YORK
fachadas azules
que esconden ángeles de arena
enormes ojos de
acero
murallas
infranqueables
un edificio
camina hacia el cielo de humo
el metal de las puertas cerrándose
sobre las
antenas
el ruido de las
palomas y abajo más abajo
los alcoholes
ardientes del sol en el asfalto
una vieja olfatea entre
los desperdicios
niños que
caminan y fuman en silencio
no hay duda
ni misterio
los hombres
están escondidos tras el torso gigante de la ciudad del miedo
un joven moreno
se esconde detrás de la reja
casi desnudo
sostiene en su
mano el mágico resplandor del oro
y firme en la
otra
la música aguda
del filo de una navaja
descalzo entre
los charcos
seguro en el
refugio de la sombra
brotan como
frutos los dos peces de su mirada
dentro de la
pupila negra se ve reflejado el medio sol naranja
de un atardecer
en África
los pájaros
el bramido de un
ciervo
el viento de
arena
y en el centro
un rinoceronte
que jadea cansado
en su ojo hambriento
están todas las
preguntas
¿esta calle será desierto?
¿qué esperan los muertos del reino
de las ratas?
¿por qué la humedad y la arcilla si
arriba está el Dios-Sol?
la presa se
acerca en un Cadillac blanco
ésta será su
última noche en la selva
EL ADMINISTRADOR
la materia
toda forma de
materia
disuelta
arrojada al
suelo
arrojada por la
mano amiga
o por la mano
del odio del necio
materia o cuerpo
con forma de llegada
estos son los
contornos de la materia
todas sus formas
no hay precio
ni ecuación
no hay un pájaro
descendiendo
ni una frase
entregada
ni una hoja de
papel en blanco
ni un sonido del
batir de las palmas
que no posea
como único cielo
una razón
que haga de lo
inconmensurable
valor
o palabra
cuyo número
complejo e imaginario
es la nada.
EL ÁNGEL
somos una raza
de ángeles
del sur y antes
de la lluvia
llegaron
inmigrantes en busca de agua
tenían alas
apenas visibles
espaldas de luz
en la nuca una
herida hecha por una daga
y en el pecho
tatuada la
inscripción: "la historia no es
nuestra"
ya en ese tiempo
habían contraído la enfermedad del tedio
que los llevaría
a la cavilación y a ser
en definitiva
poco más que
bestias
somos una raza
de ángeles
los primeros
llegaron del sur en busca de agua
pasaron con sus
mulas
cargados de
objetos inútiles de magia y milagro
el mundo era
nuevo
y los animales
aún no tenían miedo a la oscuridad
en el brazo en
la piedra
la caravana se
sorprendía a cada paso
se detenía a
cada paso
algunos
permanecieron
y en ese lugar
construyeron rascacielos
por nostalgia
otros siguieron
caminando
hasta que
comenzaron a practicar la muerte
descubrieron el
veneno y el secreto de las palabras
yo conozco un
ángel
vive con sus
quince hijos
duerme de día
y de noche
predica el Ejemplo de la Vieja Costumbre
el asalto y la
trampa
la misericordia
desde lo alto de la cruz
"vehemencia" -así se dice-
el último que
vimos
llevaba una
escopeta de dos cañones
y hablaba de
venganza
después lo vimos
herido en el barro
con el cuerpo
enfermo
parecía
entreabrir los ojos
esperando
la llegada del Sol.
LA VENGANZA O EL ESPEJISMO DEL MUNDO
un hombre solo
frente al espejismo del mar
todo oscurece el
mar oscurece
y del océano de
todo el océano
emergen
verticales miles gorriones
de todos los
puntos posibles
se dirigen
violentos hacia el hombre
y acribillan su
materia
la ciudad los
espera
EL HOMBRE COMÚN
I
Este hombre
escapa
fuma
se pierde por
una calle
sueña que esta
vez lo espera en su cuarto una niña
de muslos
lampiños y abiertos
de cuyo centro
todas las cosas se beben
el hombre común
no sabe que a su lado
se encuentra una
mujer
y que todo el
desierto de África
y toda la arena
del desierto de África
se ha
desprendido en forma de pequeñas piedras
de la espalda de
esa pequeña mujer
que imita con
sus gestos al abandono
ella no te cree
un hombre común
y sabe que tu
sueño no está en sus mares de arena
sino en la
pequeña fuente que brota de la entrepierna
de la hija de un
hombre cualquiera
la enredadera
mecida por el viento esconde en su lado invisible
una laguna
habitada por caracoles y arañas que esperan
estas
son verdades que
un hombre común
desconoce
II
el hombre común
descree de la magia y el milagro
como desconoce
el cálculo y las imágenes
un hombre común
lee "el corazón negro"
y atribuye estas
palabras a la magia de la inspiración
o al rigor del
álgebra
en definitiva no
entiende
por que la magia
es difícil de aprender
y el cálculo es
difícil de explicar
el hombre no
sabe que la metáfora es un instrumento mágico
que compara las
cosas para hacerlas universales
piensa "corazón"
piensa "negro"
el cálculo
indeficiente y exacto
lo hace llegar a
una conclusión siempre simple
y equívoca
"este corazón es un corazón pintado de
negro"
otros
podrían decir
que el corazón negro es el corazón de la muerte
o que el corazón
realmente es rojo pero encierra la muerte
otros podrían
decir que la muerte está en todos lados
o que a la
muerte la llevamos dentro
o como dijo
alguno
que la muerte
cabalga en nuestra montura
estas
son verdades
que los hombres
comunes desconocen
y de las cuales
desconfían.
III
(Palabras
desde el púlpito por un Cristo Cualquiera)
El Gran Libro
Mágico ha sido abierto
y yo he partido
de su centro
para predicar su
palabra
no hablaré del
tiempo
ni de lo que nos
espera al final de este Día
diré del Don de
la palabra del Gran Libro Mágico
"la
montaña es un Ser Vivo
otra especie es el Dolor"
todo es cierto
no hay error
estamos a la
intemperie
y cada cosa se
nos parece
así como el
mascarón hundido
es inundado por
la lluvia
el pájaro dibuja
en el cielo la tormenta que
sobre el mar es
el punto final de la mirada
"los
espejismos
son la Venganza de la Palabra"
todos los
hombres son pequeños
y están unidos a
la tierra por un delgado haz de morera
"la
montaña respira el miedo"
y la magia es el
Centro
como el milagro
cotidiano
a veces Tántalo
nos acompaña en la mesa
debajo de la
gran mentira de dios
¿en la botella
cuánta magia?
¿en la cumbre
cuánto miedo?
¿en el mascarón
cuanta nostalgia?
¿cuánto error en
el tiempo?
la tierra es de
noche
y el Gran Libro
Mágico ha sido abierto
"el
destino de cada hombre
estará signado por la dignidad que su
interior le confiera"
EVANGELIO O LA RUPTURA DEL DISCURSO
De pie frente al
horizonte un escudo de madera
suspendido en el
aire
tallado en ambos
sentidos
y de espaldas a
la razón
fuera del
alcance de la palabra
un escudo de
madera
tallado en El
sentido
por la pesada
mano del buey
por su mano
hábil
(la fuerza no
vuelve
sí el peso de la jarra
cada punto una figura
cada hueco agua
cada cuadrante
cada una de las cosas que están contadas
cada caída
cada cosa que cae
llegará a su principio
porque este día no termina hoy
SOL
Sol
madriguera de
cobardes
infierno que
deja ver el camino
esta
interminable mañana en que los hombres
se dirigen en
estampida hacia a la esquila
no es otra cosa
para mi que la larga cola espiral de los camaleones
¿o no es cierto
que los días mienten?
(temo decirlo
porque mañana me encontrarán muerto)
todas las
palabras que me dijeron son ciertas
pero esas
palabras son tan pequeñas
como el insulto
que puedo pronunciar
en tantos y tan
diversos idiomas
repitan
repitan esto
conmigo
Sol
madriguera de
cobardes
infierno que
deja ver el camino
mi noche
no es suficiente
luz para encontrar abrigo
MIEDO
desde esta
ventana pueden verse todas las terrazas
mientras en
algún lugar una mujer
duerme
afuera
el enorme
callejón de la ciudad
afuera
un largo pasillo
que lleva hacia la puerta
detras de la
puerta están las barreras
y el cuerpo es
un lugar en donde uno no quisiera estar
hay una frase
escondida para mí en algún lugar
y su quinta
palabra es "amarra"
hay una anguila
escondida en este vino
y columnas que
no aguantan más su peso
el mundo es un
pedazo de barro
el tiempo es un
pedazo de barro
veo una larga
caravana de gente
que se arrastra
colgando de mi camisa
no quiero que
esta ventana se abra
no quiero que
esa mujer me vea
cerca
muy cerca
escucho el
llanto de un recién nacido
y alrededor mío
no hay nada
hay nada
desde esta
trinchera
como una
serpiente se arrastra
el eco de la
palabra nunca
POEMA DE AMOR
no creo en lo
que ven tus ojos
no creo en tus
manos
en su conquista
ni en lo que hay
debajo de tus faldas
ni en la pequeña
farsa de tus gestos
tu palabra es infranqueable
y tu cuerpo
ha sido mil veces recorrido
hay una calle en
este pueblo
hay mil calles
en este pueblo
con otros
nombres
y en cada calle
una esquina
al final del camino
está la montaña
viva del poema
quedan atrás las
interminables tardes de tedio
los nombres y
los cuerpos
y mis zapatos
de sucio polvo
amarillo
CLARA
Clara desde tu
cuerpo
se escucha la
estampida de los transatlánticos
un círculo de
búfalos rodea tu boca
nada más increíble
para un hombre
que concebir una
mujer
tu nacimiento
marca la división de las aguas
alta marea
de brazos en mi
cuello
algún día leeré esto
y no significará
nada
nada más que la
cruz de tu pecho
crece en tu
cuerpo lo que está adentro mío
y no hay golpe
más fuerte que el de tu mano
ni mirada más
precisa que la de tu paso
todas las veces
necesarias estoy
y si es preciso
todas las veces
callo
LA RESPUESTA
antes de nacer
fui un buitre
volando por
sobre las praderas de África
amaba el aroma
de la carne enferma
y los
atardeceres sin lluvia
amaba la
antigüedad de las rocas
y el llorar por
mis padres muertos
amaba el sonido
crispado de las garras
el interminable
calor del sol
y el volar por
sobre la infinita historia del horizonte
Hoy
me encuentro
hombre
sentado casi
enfermo
casi desnudo
casi bostezando
amando hacer
reverencias
frente a las
catedrales
amando los
rascacielos
y a las semillas
que hacen germinar puentes
y amando a esa
mujer
que no se
esconde entre los arbustos
en el centro mismo de sus entrañas
está el mundo
y el infinito
que muero y alimento
EN EL CUERPO
Lunes, 19 de
octubre de 1998, 23:50 hs.
El tren se
detiene
en una estación
vacía
en una estación
pobre
desde el segundo
vagón se ve el río
y a un hombre
pobre durmiendo
en un banco
verde
este hombre
tiene dobladas las piernas
sin peso
agujeros en la
ropa
y por el gesto
de sus manos parece rezar
a la altura del pecho
apenas visible la leyenda
“Dios es paz”
todo el tren se
detiene
a la ribera de
un río y un hombre
protegido por el
cielo
¿con qué sueña?
¿en quién cree?
¿con qué come?
¿sueña que sueña
que cree
que come?
un Hombre duerme
entre los desperdicios del mundo
pensó muerte
o dios y eligió
Dios
Dios
la Paz
A Pesar De Todo
TEST DE JUDAS
para saber quién
es quién
se toma un amigo
al azar
y se le pide
que levante un
puño en alto
que levante la
voz en alto
y que grite
“PRESENTE”
si lo hace
y los muebles
empiezan a temblar
bien
está bien
invitalo a tu
casa
y que beba a la
salud de cualquier cosa
pero
si la voz se le
quiebra
el brazo se le
dobla
o de su garganta
brota el silbido de un jilguero
ignoralo
nunca va a
pelear por lo suyo
nunca va a hacer
una revolución
ni nunca va a
tener los cojones
para acatar o
impartir una orden
se va a esconder
y tarde o
temprano
te va a
traicionar
611
NO AMANECE
A las Madres
Una mujer
duerme en una
habitación sueña
el sueño de una
casa antigua
colmada de aire
limpio
de sus grandes y
blancas paredes
cuelgan cuadros
retratos familiares
cuelga una
soledad de veinte años
sentada está en
el sueño
con un plato de
comida fría sobre la falda
sentado
frente a ella
como un sueño
su hijo
su hijo de
diecinueve años
pero su pelo es
pobre y blanco
su cara es de
ceniza
y sus ojos
sus grandes ojos
negros
opacos como sin
brillo
como los de un
cuervo
parecen llorar
(se le cae el cuerpo
se le caen los dientes
las piernas -¿tiene piernas?-)
le da de comer
en la boca
le dice palabras
tiernas
al oído
“hijo
hijo
cómo estás”
el torso se
balancea
y la mujer le
sostiene la cabeza
“tu papá murió
antes de que te fueras
“casi todos
estamos bien
“y me da gusto
que estés bien
“Malena tampoco
volvió
“¿y vos?
“supe que no te
casaste
“que no tuviste
hijos
“no importa
“los hijos
vienen y se van
“¿no querés más?
“yo tampoco
“cansa la vejez
“y me estoy
quedando ciega...
(la escena continúa
pero una ventana se abre
empujada por la tormenta
una mujer
sueña un viento cálido)
que nadie
nadie nunca nadie
atreva un gesto
una palabra
que pueda despertarla
EL RETRATO DEL TIEMPO
No hay más
espacio
no queda más
no puede entrar
en este cuarto la compasión
ni los días de
fiesta
la mujer que
está a mi lado llora
y sólo hay
piedras y un gran mascarón hundido
y arena y viento
todas las
trampas están vacías
todos los
lugares están desiertos
el tiempo del
nacimiento ha muerto
las Temporadas
pasadas son un presente seco
y la mujer que
está a mi lado llora
y sólo se puede
escuchar esa melodía
en la que una roca
se estrella contra el muro
sin pena
sin intención
sin eco
la piedra cae en
silencio
como los viejos
retratos del tiempo
EL JOROBADO
En un bosque de
treinta árboles
plantados por él
un árbol por
cada año
hasta llegar al
número mágico
en que todos los
esfuerzos rendirían su fruto
mágica muerte
detrás del último árbol
en la bolsa las
semillas
en la mano la
azada
y en su espalda
todo el cuidado del bosque
sobre la montaña
encorvado
siempre
encorvado
alimentando raíces
y plantas
en algún momento
un grupo de
hombres pasaría
para ignorar su
trabajo
o los hijos de
los hombres
corriendo
asustados
antes de llegar
al bosque
creerían que en
su espalda cargaba un muerto
y que los
amenazaba con su espada
no era una
espada
menos, un arma
es sólo la vejez
de sus treinta años
la fresca y
feliz venganza
del mundo
contra un hombre
apuñalado por la
espalda.
AQUELARRE
De Costa Varas las eras
recuerdo el árbol que anunciaba el bosque
y era más mañana
el fuego miedo entre los animales
aquellos que fueron dioses
aquel día de
cornos, crestas, aliento grave de miedo
ciervo vigilia, águila reino,
toro que recuerdas viejas brasas, adorado
la paz
a pesar de todo
a pesar de tus sueños conservas unciones
y sacrilegios
La última de las bestias marca la cruz
del arado
y se entristece
al fin hombre.
FIEBRE
(al Marqués de Santillana)
Un crucifijo
nos mira en la cumbre
debajo, los tirantes de madera
una almohada
es extraño
ella se estira y lentamente
acaricia su cuello
piel blanca, cereza
se estremece
hay brazos y dedos ansiosos
del ventanal asoma la mañana tibia
y un sol devorador de pájaros
ella se despereza
no comprendo
- ¿Donde está el cuerpo de Cristo?
Ella acerca a mí lentamente su pierna
lentamente una pierna se acerca y espera.
LA LLEGADA
A Nicolás Schilling
Eso que ves sobre mi cabeza es el sol
asómbrate de los cuatro caballos que lo guían
porque sólo ahora puedes verlos
debajo, el pájaro que se precipita prevé una mujer
que reirá contigo
ese vientre de médano es tu casa
y al brazo que te sostiene
no le temas
porque no puede quebrarse
el resto es lo que admiran nuestras manos:
no te revelaré más secretos
porque ningún otro secreto sé
sé que arribaste con dolor
sé que al nacer viste un dragón
que era el mundo
que todo lo escuchaste
como el ruido de las olas de un mar en su navío
me olvidaba
no te asustes ante la multitud hambrienta
porque cuando te abracen
se sentirán ladrones o pecadores
SIEMPRE
Todos los
hombres que conozco
están enamorados
fumar
fumar y morirse
dicen
hombres sorbidos
y abrazados al
fracaso
temen caminar el
tiempo
y el tiempo los
atrapa
yo nunca supe
nada
no creo
no creo cierto
el tiempo
por que supone
cierta a la estela
y propone falso
el barco
son como las
lágrimas
que caen
precipitadas
por su propio
desvanecimiento
y el alma posee
una pena tan grande
tan grande
que hasta la
pena se burla de su regreso
yo nunca supe
nada
sólo he visto un
sol encendido por mil espadas
cubierto de
sombras
una sombra de
mil espadas
como un miedo
que nos
atraviesa
cuando fumamos
cuando despertamos
y la pena se
recuerda
como una antigua
novia
con los dolores
nuevos
y si en este
momento pudiera respirar
hablaría con mis
fantasmas
de la soledad
escribir no
escribir no
sirve
el oficio de la
soledad es la poesía
que nada
recuerda
y todo lo mata
antes dije cosas
inteligentes
que nadie
entendía
ahora digo pocas
cosas
sin comprender
nada
una sola cosa me
ha reptado
el respeto
¿por qué llega
un momento
en el que es tal
el respeto
que al decir la
palabra dicha
dan ganas de
llorar?
AUDITORIO
-quisiera, en fin, agradecer
la oportunidad
que habéis brindado
el don de la
palabra
su límpida
honradez
quisiera, pero
no hablaré
del tiempo
el tiempo
la forma del
escarnio
recordar ante
todo, un paisaje, sin árboles, sin encinas
páramo bajel,
reposo, en fin, la dicha quietud
quiero
agradecer
y recordar
vuestra
clemencia
(Columnas
de asientos
admiran la escena
paredes de trapo
circundan la presa
sangrienta
la brisa
corteja la enredadera)
pero no hablaré
de este rojo
ya sabéis
PABLO
ANDRÉS ODHE nació en La Plata el 10 de agosto de 1970. Nos dejó físicamente el
27 de octubre de 2012. Poeta. Editor.
En
poesía escribió, entre otros títulos, “Herejía” (1991-1993), “Atlante”
(1992-1997), “Prèvert” (1999-2000), “Panteo” (Libros de la talita dorada /
Colección los detectives salvajes, 2009).
“La Eva de las tres Muertes” (1998) se publica por primera vez en edición virtual para POESÍA LA PLATA.
“La Eva de las tres Muertes” (1998) se publica por primera vez en edición virtual para POESÍA LA PLATA.
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